Neste gang, være hjemme med magen Bug

Jeg har vært oppe hele natten ... oppkast.

jeg ta opp spy i min upublisert manuskript. To til tre kapitler er dedikert til min forakt for magen bug, og jeg vet at jeg skal spare mye av mitt materiale for boken, men nåvel. Den første utgiver jeg møtte spurte meg hvem målgruppen min var. Jeg sa: "Moms som hater magen bug." De var ikke interessert i mitt arbeid. Og det er greit. Jeg vet det virker som det ikke er marked for bøker kategorisert under "spy-haters."

Men, nå kan jeg føre min sak fra min død seng, fordi vi har vært utsatt for.

Lockdown. Kode rød. Bravo-Alpha-Romeo-Foxtrot ... barf.

Min reaksjon på et ord i en mage insekt er noe du kanskje bilde fra en krig film. En soldat leverer telegram til familien; det er skrikende, gråtende, tenners gnissel. Dette er hvordan jeg oppførte seg da barnehagen ringte meg mandag med ord som min sønn hadde kastet opp. Den stakkars kvinnen i den andre enden prøvde å trøste meg. Jeg tror neste gang hun kaller hun vil sørge for at jeg har noen med meg før hun leverer nyhetene. Det må være en mer human måte å fortelle noen alt de har kjært, vil hver eneste tråd av organisasjon og fred spyles ned i toalettet, eller spydde på rene ark.

Som jeg ligger her nå, er livet mitt kollapset utenfor terskelen av soverommet mitt. Min kjære mann er rart. Han kan bringe hjem den bacon, skifte bleier, mate mennesker-you name it, Justin fikk den. Men det er ikke det samme.

menn ikke ser ting som kvinner ser. Babyene holde bryte inn på rommet mitt. De får i trøbbel, men de fortsette å prøve. Jeg hører en tenåring sier: "Du kan ikke gå tilbake på det! Mamma er døende! "Jeg er for syk til å komme opp og dunk som tenåring i hodet. Dessuten, kanskje jeg er døende. Kanskje bør de være i forkant.

Klesvask er hope seg opp. Babyer gråter. Hodet mitt er pounding. Kvalme er min følgesvenn.

Og jeg klandre deg.

Du vet hvem du er, gjennomsnittlig størrelse familien. En eller to av dere kastet opp hele natten, men du måtte steder å være, folk å se. Du haltet inn i kirken potluck, ser mindre enn nydelig. Huden ble grå, svette samlet over pannen, og øynene glasert over. Du setter din nagende makaroni salat ned på skarp hvit duk. Barna hentet inn plater av varm skive-og-bake cookies (ikke lat, jeg vet du ikke gjør dem). Da jeg spurte om du var OK, sa du, "Oh my gosh, min mann og guttene kastet opp hele natten! De var så syk! Men, jentene var så begeistret for spleisefest, og selvfølgelig måtte jeg synge i kor og undervise søndagsskolen. Forhåpentligvis vil vi komme til å hvile i ettermiddag. Jeg føler slags kvalm. "

Min første instinkt var å slå deg med oppspore monkey brød.

Hvis jeg var en konfronterende person, ville jeg slå deg i halsen og dra deg ut av håret.

Men i stedet, boltet jeg.

Du hørte meg. Jeg tok mine barn, våre jakker, til pokker med gryte jeg har gjort. Det hadde blitt forurenset. Det var sannsynligvis for sent, men jeg måtte prøve. Jeg måtte redde familien min. Jeg plystret, å gi min mann signal om at dette ikke er en drill. Hans kjeve spent, han skannet rommet, ignorerer samtale der han hadde vært involvert: Code Red. Han gadd ikke å unnskylde seg, han pilte sidelengs, øyne darting om gymsalen. Han form taklet en pjokk og grep bleie bag. To av ungdommene erkjente krigsropet. De stoppet, falt, og krabbet gjennom folkemengden på buken. De er godt trent. Klokken var i gang, den sporer av luftbårne patogener var på utkikk etter et sted å avle.

Kjære Gud, ikke i våre slimhinner, takk.

Som vår 12-passasjer van skrek ut av kirken parkeringsplassen, jeg så en av våre barn jage etter oss. Jeg skrek til min mann, "Just go, go, go!" Vi har andre barn. Survival of the fittest.

♦♦♦

Det spores vunnet.

Det var for sent for oss. Dag fire, bukket jeg. Fra min død seng, gripe jeg med min kjærlighet til Herren og mine negative følelser for deg. Så jeg kommer til å bruke den siste av min energi til å sende ut denne påstand: ". Vi har vært oppe hele natten oppkast"

Du bør aldri være ute i offentligheten og si, etter

Du kan tekst som. Du kan sende e-post som. Du kan si det over telefon. Send det ved hjelp av brevduer hvis du må, men du trenger ikke uttale det i person. Bli hjemme. Du er ikke nødvendig at dårlig. Verden vil ikke stoppe uten deg. Tør jeg si, du er ikke så stor. Søndagsskolen kan dekkes hvis du ikke er der.

Du har nå tatt ned mitt imperium med terror måter.

Jeg vil gjenopprette. Jeg nippe Imodium fra et avkjølt champagneglass. Den Phenergan stikkpille er endelig begynner å fungere. Jeg skal sove nå. En dag, vil jeg gi slipp på mitt hat for deg og din ulovlig forurensning av livet mitt. Jeg vil gå på det er tiden før magen bug, tiden etter, og til neste gang. I mellomtiden vil jeg til slutt klatre ut fra under vasken, vil jeg vente tålmodig på teppet dampskip å komme, og jeg vil gråte for dagene tapt.

Og jeg vil se for deg, klamrer seg til porselen Gud. Jeg ber dere se min refleksjon flytende i bollen med halvfordøyde Cheerios, oppmuntre din bortgang.

Neste gang, bli hjemme. Bli hjemme.

• -
• Kan du gi en Toddler Ginger Ale for et magevirus