Næste gang, blive hjemme hos din mave Bug

Jeg har været oppe hele natten ... opkastning.

jeg fat opkast i min upubliceret manuskript. To til tre kapitler er dedikeret til min foragt for maven fejl, og jeg ved, jeg skal spare en masse mit materiale til bogen, men oh godt. Den første forlægger jeg mødtes med spurgte mig, hvem min målgruppe var. Jeg sagde, "Moms, der hader maven bug." De var ikke interesseret i mit arbejde. Og det er fint. Jeg ved, det virker som om der ikke er et marked for bøger kategoriseret under "opkast-hadere."

Men nu kan jeg føre min sag fra min død seng, fordi vi er blevet udsat for.

Lockdown. Kode rød. Bravo-Alpha-Romeo-Foxtrot ... barf.

Min reaktion på ord i en maven fejl er noget, du kan forestille fra en krigstid film. En soldat leverer telegram til familien; der er skrigende, grædende, tænderskæren. Dette er, hvordan jeg opførte når dagpleje kaldte mig mandag med ord, at min søn havde kastet op. Den stakkels kvinde i den anden ende forsøgte at trøste mig. Jeg tror, ​​næste gang hun kalder hun vil sørge for, at jeg har nogen med mig, før hun leverer nyheden. Der skal være en mere human måde at fortælle nogen alt, hvad de har kært, vil hver sidste tråd af organisation og fred skylles ud i toilettet, eller spyede på clean sheets.

Som jeg ligger her nu, mit liv er kollapse uden tærsklen til mit soveværelse. Min kære mand er et vidunder. Han kan bringe hjem bacon, ændre bleer, foder mennesker, you name it, Justin har fået det. Men det er ikke det samme.

Mænd kan ikke se ting, som kvinder se. De babyer holde bryde ind i mit værelse. De komme i problemer, men de holde prøver. Jeg hører en teenager sige, "Du kan ikke gå tilbage i der! Mor er ved at dø! "Jeg er for syg til at komme op og dunk, at teen i hovedet. Udover, måske jeg er ved at dø. Måske bør de være advaret.

Vasketøjet hober sig op. Babyer græder. Mit hoved er dunkende. Kvalme er min følgesvend.

Og jeg bebrejder dig.

Du ved hvem du er, gennemsnitlig størrelse familie. En eller to af jer kastede op hele natten, men du havde steder at være, mennesker at se. Du humpede ind i kirken sammenkomst, ser mindre end dejlige. Din hud var grå, sved samlet over din pande, og dine øjne glaseret løbet. Du sætter din betændt makaroni salat ned på sprød hvid dug. Dine børn bragt i plader af varm skive-og-bage cookies (ikke foregive, jeg ved du ikke gøre dem). Da jeg spurgte, om du var OK, du sagde, "Oh my gosh, min mand og drengene kastede op hele natten! De var så syg! Men pigerne var så begejstrede for potluck, og selvfølgelig havde jeg til at synge i koret og undervise søndagsskole. Forhåbentlig vil vi komme til at hvile i eftermiddag. Jeg føler slags utilpas. "

Min første indskydelse var at slå dig med den levnet abe brød.

Hvis jeg var en konfronterende person jeg ville slå dig i halsen og trække dig ud af dit hår.

Men i stedet, boltet jeg.

Du hørte mig. Jeg greb mine børn, vores jakker, til dælen med gryderet jeg lavede. Den var blevet forurenet. Det var sandsynligvis for sent, men jeg var nødt til at prøve. Jeg var nødt til at redde min familie. Jeg fløjtede, giver min mand signalet at dette ikke er en boremaskine. Hans kæbe spændte, han scannede lokalet, ignorerer samtalen, hvor han havde været involveret: Code Red. Han gider ikke at undskylde sig selv, han pilede sidelæns, øjne pilede om gymnasiet. Han danner-tackles et lille barn og greb ble taske. To af de teenagere anerkendte krigsråb. De stoppede, faldt, og kravlede gennem mængden på deres maver. De er veluddannede. Uret kørte, sporer af luftbårne patogener ledte efter et sted at yngle.

Kære Gud, ikke i vores slimhinder, tak.

Som vores 12-passager van screeched ud af kirkens parkeringsplads, jeg så en af ​​vores børn jagter efter os. Jeg råbte på min mand, "Bare gå, gå, gå!" Vi har andre børn. Survival of the fittest.

♦♦♦

Sporerne vundet.

Det var for sent for os. Dag fire, bukkede under jeg. Fra min død seng, jeg tumle med min kærlighed til Herren og mine negative følelser for dig. Så jeg vil bruge det sidste af min energi til at sende dette anbringende: ». Vi har været oppe hele natten opkastning"

Du bør aldrig være ud i offentligheden og sige,

Du kan tekst, der. Du kan e-maile det. Man kan sige det over telefonen. Send det med fragtmand due hvis du skal, men du behøver ikke sige det personligt. Bliv hjemme. Du er ikke behov for, at dårligt. Verden vil ikke stoppe uden dig. Tør jeg sige, du er ikke så stor. Søndagsskole kan dækkes, hvis du ikke er der.

Du har med succes taget ned min imperium med dine terroristiske måder.

jeg vil komme sig. Jeg nippe Imodium fra et afkølet champagneglas. Den Phenergan stikpille er endelig begyndt at arbejde. Jeg vil sove nu. En dag, vil jeg lade gå af min had for dig og din ulovlige forurening af mit liv. Jeg vil gå videre-der er den tid, før maven bug, tiden efter, og indtil næste gang. I mellemtiden vil jeg til sidst kravle ud fra under vasketøj, vil jeg vente tålmodigt på gulvtæppet dampere at ankomme, og jeg vil græde for de tabte dage.

Og jeg vil forestille dig, klynger sig til din porcelæn Gud. Jeg beder dig se min refleksion flyder i skålen med dine halvt fordøjet Cheerios, fremme din bortgang.

Næste gang, blive hjemme. Bliv hjemme.

• -
• Kan du give en Toddler Ginger Ale for en mave virus